А старая листва лежит
И только умирает.
И соками своими
Всю землю пропитает.
Деревья все уж голы.
Сидят на кроне их вороны.
Сидят, накаркивают зиму
И холода, что возвратимы:
Они к нам обязательно придут
И парк побелят,
Снова наметут.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.