Они попали в камеру смертников,
На костях разгодались на первую жертву,
Друг другу в глотки по навтыкались,
В ночи с бессилием сдались,
Время текло, снова солнце взошло,
Словно в отчие дома, кто куда,
Танцевала метла, все на места.
Четыре угла, четыре ствола,
На дворе не дров не травы, это кресты,
Тень на земле, но это не ты,
Это не воля, это тюрьма,
Глазами младенца, устами отца.
Все под одним приговором,
Играли в молчанку, о своем догоняли,
Один мечтал отъиграться в буру,
Другой в телескоп помолчать на луну,
Третий по вене ударить иглу,
Четвертый вспоминал чужую жену,
Каждый в своей одиночке,
Ни у кого, ни жены, ни сына, ни дочки,
Ни кола, ни двора, не воли ни свободы,
О матерях их последние строчки.
Четыре угла, четыре ствола,
На дворе не дров не травы, это кресты,
Тень на земле, но это не ты,
Это не воля, это тюрьма,
Глазами младенца, устами отца.
1997 г.
Они попали...
© Copyright: Андро Гастролер, 2006
Свидетельство о публикации №106122201269
Свидетельство о публикации №106122201269
Рецензии