Муза

Сидел я как-то у стола
И отгонял похмелья морок,
Но вдруг услышал: у окна
Раздался странный шорох.
Я приоткрыл окно,
Поежился от стужи.
Хотел я, было, затворить его
Но слышу шепот, шепот шел снаружи.
В окно вошла Она.
Прекрасная, нагая.
Прошла к столу,
По полу вовсе не ступая.
Я начал громко звать святых,
Крестился очень неумело.
«Не надо слов пустых!
Я – Муза. И тебе есть дело»
Тогда я вспомнил запоздало,
Что я не просто «пьяный псих»,
Как милая вчера сказала.
«Сейчас напишем славный стих!»
Она устало подняла глаза,
Но поняла, что спор с поэтом
Не стоит и ее ногтя.
И мы закончили об этом.
Она шептала мне слова,
А я записывал исправно.
В них красоте была хвала-
Кажись, напившись, я такое лепетал недавно…
Отбросив ручку и листы,
И на приличия пиная,
Я предложил ей перейти «на ты»:
«Ну что сидишь, как неродная!»
Она печально мне сказала,
Что ей все это вот уж где!
Она до ужаса устала
И поэты ей осточертели все.
Я Музе протянул стакан.
Она, поморщившись, хлебнула.
И тут преобразился её стан.
Она в улыбке губы изогнула.
Веселым жестом предложила мне.
Я выпил, хоть и от событий этих,
Я был уже навеселе.
А Муза разлила опять,
Как будто даже не заметив.
Мы выпили, и вскрикнула Она: «Пиши!»
Я записал чудесное творенье!
Пускай издатели не приняли мои верши-
У них у всех затменье.
Она приходит постоянно,
Приносит что-нибудь поесть.
Я предложил остаться ей недавно…
Она осталась. И в этом что-то есть!