Я лью спирт по бокалам из рукава

Подушечки пальцев ног стоят на огненной батареи, но она ледяная…
(соберем слово «Вечность»?)

Кусты колючек торчат из открытых оконных рам, где нет ни одной форточки и не видны фуникулеры, а они наверняка есть.
Перекати-поле пустило свои «жадные» корни во влажную от страха землю.

И мы ничего не узнаем из газет!
Ничего.

Я, приподнимаясь, пытаюсь дотянуться руками до потолка, восхитительно белого потолка (жаль, что не мягкого).
Но ноги неожиданно уходят в пол, в под-полье, в под-диванье (куда пропадают все носки и сопливые носики нашего дома), как в зыбучие пески.

Мы пьем заварку черного бесполезного счастья.
Нет ничего покрепче под рукой, да и под ногами тоже.

Хорьки уже устали спать всю жизнь в меховых шапках-ушанках.

Время играет с загустителями, может оно притворяется кровью?

А мой холодильник по-прежнему состоит из коричневой керамической плитки – мозаики, и затерт персиковой краской, прикрыт цветными стеклянными дверьми.

А я пью заварку и лью спирт в глотки всем желающим незнакомцам.

Скоро зима.
Скоро снег.
Все замерзнет.

Но в нашем городе до сих пори не прошло лето.