Пока трезвеющие маки
Стыдятся в пагубном лесу,
Прольется холод чрез овраги,
Сжигая беглую лису.
И светом пыльным пух индиго –
Плененный зверь провозгласит,
Что твердь для скорби слишком дико…
Но глаз туманом перекрыт.
Он, лживый лис, сквозь сон и холод
Крадется к мысли вышине,
Где три порыва – жизни довод,
Бессильно бредя по мечте,
Закроют ночи.
Лис пощурит,
Прогладит боль сухим хвостом.
Он – вдохом время не рассудит,
Он не способен быть врагом.
Лишь шепот жизни не бушует,
Плывет, взмывая вниз пером.
Он – словом воды не разбудит,
Он не желает быть творцом.
Синий Лис
© Copyright: Алиса Кот, 2006
Свидетельство о публикации №106122002074
Свидетельство о публикации №106122002074
Рецензии