Давно ли всё это было:
На смерть золотые оды...
И чёрное не забыло:
Как лёд родовые воды.
В леса полетит синица.
Потом затоскуем сами.
И чёрное разродится
Травою, листвой, цветами,
И солнышко апельсином,
Что день – то крупней и слаще,
По скатерти ярко-синей...
Всё так, и никак иначе.
И кончится этот праздник
Застольем, как стих, раздольным.
Но счастье едва поблазнит
Иль поцелует больно...
Исчезнет золото года,
Как будто его проиграли...
По кругу живёт природа.
Лишь мы живём по спирали.
Ранняя весна
© Copyright: Людмила Гаркавая, 2006
Свидетельство о публикации №106122001372
Свидетельство о публикации №106122001372
Рецензии