А разве он поэт?

Однажды у Ахматовой спросили,
Что думает она о молодом поэте -
Надежде поэтической России.
И был ответ:"А разве он поэт?"
Поэт - Тарковский, но не Евтушенко,
Смысл приговора царскосельской музы.
А в чем же суть суровой той оценцки,
В чем грань и мера, в чем клеймо и узы?
В чем разница, ведь все рифмуют складно,
В сложеньи рифм находят свой резон,
Но то, что у одних звучит нарядно,
Других изранит, словно злой грифон.
Что для одних лишь ремесло, забава,
Другим дается словно тяжкий крест.
Несут они свой крест не ради славы,
Ведь на Олимпе нет свободных мест.
И, если слово плещется в поэте,
То значит все нутро его болит.
И, если он не выкрикнет, поверьте,
Сгорит. И, если выкрикнет - сгорит.
Поэта обыватель мерит славой,
Или деньгами, нет глупее мерки.
Создатель улыбается лукаво,
Уж он то знает - это лишь проверки.
Поэт и обывательское счастье -
Явленья несовместные от века.
Нет для поэта гибельней напасти,
Чем то, что называем мы успехом.
Уж сколько их ушло, не сосчитать.
Быть обывателем?, уж лучше не родиться.
Ведь, если денег и наград поэту дать,
Он заскучает или загордится.
Запьет и затоскует от оков,
Которыми лишь дураки гордятся.
Вот почему в прекрасном из миров
Поэты снова душами родятся.