Блюз

Я еще одну вытянул карту, неудачный игрок.
Календарь говорит, что сентябрь, но зима - между строк.
Ни звоночка, ни письма от родной мне души –
Нет вообще ничего из того, что мне нужно, за что стоило б жить.
Лист в крови кленовой, ожидая снег, лег.
Ветер выдохнет, и пеплом, смешавшись, мы взлетим над землей.
 
Холод в сердце и его невозможно ничем отогреть,
Говорят, что зря я так жалуюсь – я камень только на треть.
Что рядом с тысячей черных моя правда бела,
Но я стал седым и слабым утром, а смерть ко мне не пришла.
А другой умер еще в детстве – кому из нас повезло?
Я смотрю в окно и вижу, что вздох мой не затуманил стекло.
 
Отраженье чужое кивает мне в ответ головой.
Я пытаюсь себе сказать вслух, что не я вечно живой,
Побороть в себе этот страх, разбить это окно,
Но ни звука не выходит вовне, как в старом глупом кино.
И идет не снимая ботинок по квартире пустой
Человек незнакомый до боли в старом сером пальто.
 
Я еще одну вытянул карту, неудачный игрок,
Словно черную метку, но только какой в ней мне прок?
И стою на балконе, курю, уходить не тороплюсь,
Ожидая, пока покинет меня мой одиночества блюз.
 
 А.Козловский - "Монета"