Человек, кому не жалко
Плесневелой булки,
Раскрошит её на свалке,
Где-то в закоулке,
Чтобы не было печали
Диким птичьим стаям,
Что всё время срут и срали,
Над толпой летая.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.