В раме холст - вечерний сплин,
Загрунтованы мы двое.
И впиталось, словно дым,
Время в старые обои.
Абажур - как циферблат,
Плавит желтые минуты...
Грамофонная игла,
Пыль царапает с натугой.
На столе не вскрыт конверт -
Пошлые судьбы консервы.
В слов ненужных рваный плед,
Кутаем больные нервы.
Как последний фараон,
В ручке высохли чернила.
И судьба роман пустой,
Эпилогом сократила.
Хоспис
© Copyright: Владимир Грибакин, 2006
Свидетельство о публикации №106121701888
Свидетельство о публикации №106121701888
Рецензии
