Баллада о трубаче

В мой сон вошел трубы тревожный звук.
Я встал - бессонница взвилась ракетой.
Все окна спали, только желтый круг
напротив в доме плакал каплей света.
Там угасал трубач. Болезнь кастетом
свалила с ног, но песня в нем звучит
былых боев. И до утра об этом
безумная труба поет в ночи.

Привычно в губы вжал мундштук;
сигнал: ”По коням!” Вновь атаки ветер
свистит над ним... шрапнель... врагов испуг...
Вновь комиссар, осколками задетый,
поник в седле. Потомками воспетый,
вновь комполка “Вперед, орлы!” - кричит.
Передавая юным эстафету,
безумная труба поет в ночи.

Трубач не выпускал трубы из рук
в походах долгих ни зимой, ни летом.
Он чистил медь, берег ее, как друг,
и жил, ее звучанием согретый.
И вот - конец. Презрев врачей советы -
что могут знать в такой момент врачи? -
последний бой ведя перед рассветом,
безумная труба поет в ночи.

Теперь к чему цветы перед портретом?
Ты, жизнь осмыслив, просто помолчи.
В душе твоей пусть трубача заветом
безумная труба поет в ночи.