шесть мудрых хрустальных слонов...

Не друзья, не приятели, и не успели в любовники,
Лишь о чём-то сквозь шепот в заснеженной, искристой тьме.
Без суда и без следствия в зоне зимы – уголовники.
А так хочется в зону оранжевых вёсен - пусть даже к беде.

Ту беду отмывать поутру несогретыми росами,
В оловянную кружку цедить ей туманов тоску,
Собирать из души нежность слов недосказанных россыпи,
На прокуренной кухне ночами латать сердца рваный лоскут.

Той беды неизмеренно будет и жизнью непройденно -
Вон, приблудшей собакой под ноги ложится, скуля.
Той беде отзываться на кличку «проклятая», родинкой
Ворожить на судьбу и стеречь на пороге чужом, не любя.

Словно дождь моросящий сквозь душу лихие пророчества,
И весне никогда не покинуть промерзшую клеть,
От проклятой беды отвести рук чужих одиночество,
И забрать из тоскливой ночи, чтоб собой ту беду отогреть.

Пусть окажется завтра – вновь утро застенчиво смотрится
Сквозь прозрачную дымку из детских разморенных снов,
И звучит золотым колокольцем весёлая горница,
И под ёлкой подарок - шесть мудрых хрустальных слонов...