Уставший путник, шедший по горам,
Молил богов об отдыхе и сне.
Уж вечерело, а он шёл и шёл.
И вот подошёл он к маленькой сосне.
Прилёг на бок, и думать стал он о беде:
"Я через лес иду четвёртый год,
Хоть встретил б я, кокой ни будь народ
Я не хочу уж видеть сих болот,
Сих гор, сих ёлок и морей.
И что всего мне вспоминается больней,
Своего друга средь камней,
И кровь его лилась из раны всё сильней.
Я убежал оттуда, как я был труслив.
Уж лучше я погиб бы там,
Назло неправедным богам".
Путешественник
© Copyright: Александр Дрек 2, 2006
Свидетельство о публикации №106121401521
Свидетельство о публикации №106121401521
Рецензии