Несостоявшаяся поэтесса

+Борис Аргунов

 Несостоявшаяся поэтесса
 ( басня)

Сосед по лестничной площадке -
Холеный, плотный господин
Из лифта вышел без оглядки
И сел в роскошный лимузин.

Парфюма шлейф за ним остался,
Улыбки мягкой добрый след,
И аромат довольства растекался,
Как будто в вестибюле пронесли букет.

Консьержка замерла в почтеньи -
Жилец прошедший был поэт,
Понятно женщины волненье -
Таких профессий больше в доме нет.

Машина тронулась - поэт уехал,
Консьержка губы поджала:
"Живет, подлец, с каким успехом!
А пользы от него, ведь, ни хрена!"

Тут день и ночь в дверях сидишь,
Сквозняк...И ходят-ходят обормоты,
А ночь придет, так не поспишь,
И мизер платят за все хлопоты".

"Ты, Марфа, неправа!
Стихи поэта душу согревают!
Конечно, если в точку попадают.
Попробуй не судить, а написать сама!

Твоя работа это позволяет:
Ты сутки целые сидишь,
Часы летят, а ты молчишь
И рот от скуки твой зевает.

А, может быть, талант твой пропадает!?
И ты сумела бы воспеть,
Как сердце в старости страдает,
Когда остаток жизни, словно, плеть.

Нуждой, тоской, болезнями стегает,
Тебя вокруг никто не понимает:
Ведь прошлое давно ушло,
В нем было радостно и хорошо!"

Консьержка слушала не прерывая Злату,
Вдову седую отставного дипломата.
Они давно знакомы были,
Но ни о прозе, ни стихах не говорили.

"Послушай, Злата, отчего же ты,
Не пишешь эти самые стихи?
Иль пенсия твоя богата?
Ах, да! Ведь ты вдова, к тому же, дипломата!"

"Нет, Марфа, не богата я,
При муже я была всего жена.
Теперь осталась я одна
И никакого нет уменья у меня.

Всю жизнь, как стрекоза я пропорхала:
В загранкомандировках мужа отдыхала!
Садовники, служанки, повара!
Вот чудная была пора!

Не до стихов тогда мне было!
Стихи, ведь, пишут от тоски,
Когда на сердце одиноко,
Когда мечты несутся вдаль далеко,
Когда переустроить мир желаешь ты,
А он, как пень, корнями врос глубоко
И вместо солнца жаждет темноты!"

"Как здраво, Златушка, ты рассуждаешь!
Но ты давно не стрекоза и не порхаешь!
А тихо ходишь, ковыляешь
И, даже, кажется, страдаешь.
И обрела то состояние души,
Кричащей в повелении: "Пиши!"

"Писала бы, но музы нет!
А мысли скачут и блуждают.
Душа моя - погасший свет -
Тоска и боль в нем обитают.
И, к сожалению,
Писать стихи никак не вдохновляют!

"Ну ладно, Злата, Бог с тобой!
Не пишется - и не пиши!
А жизнь моя, хоть волком вой:
Мне денег надо для тела и души!

Итак, необходимо вдохновенье,
Тоска, фантазия, восторг иль сожаленье,
Немножечко умения в стихосложеньи...
Так...Ничего я не забыла?!
По-деловому Марфа говорила,
Как-будто борщ она варила.

А, кстати, где приемный пункт стихов?
Куды их несть, когда насочиняю?
Ведь, если гонорар неплох,
То я их много настрогаю!

Моя рука уже зудит,
От нетерпенья я сгораю -
Еще узнает этот паразит-поэт,
Что баба Марфа тоже непростая!

"Да, я совсем забыла",- сказала Злата,
В стихах, однако, мысль нужна,
Стихи без мысли - времятрата,
Простая мысль - в стихах сложна!"

Лицо у Марфы потускнело,
При слове "мысль" задор исчез.
И вдруг она сказала смело:
"Мысль - это то, чего я в жизни не имела,
А потому я сторожу подъезд!

Пускай стихи другие сочиняют!
И мыслями себя терзают,
Возможно, в этом наслажденье есть,
Но только, не по мне такая честь!"
 * * *
Мы часто видим атрибуты:
Богатство, почести, комфорт,
Но к благам сим стоят редуты,
Они невидимы, как тайный фронт.

Завидуя иль осуждая, того,
Кто в рост идет преуспевая,
Кричим мы в ярости: "Я так бы смог!"
Но продолжаем жить хромая,
Костыль имея вместо ног,
И суть профессии понять себя не утруждая!

апрель, 2004