Трагедия романтика

ночь окутает тьмой, подаря пустоту,
и её ощущенье не смогу я забыть,
но мечты повылазят и орут наяву,
что нужно ведь мне по-другому жить.
Они, как волки, попав в сети капканов,
грызут себе лапы, чтоб вырваться вновь,
и, ущербные очень, но в новеньких латах,
вночь вернутся в мою уж остывшую кровь.
они бредят, их время ушло безвозвратно,
но тихо скулят, добивая меня,
и это шипенье уж слышать отвратно
от сентября и до сентября.
мечты, вы пусты, в вас нет уж былого -
всё время я им порываюсь сказать,
они же требуют вовсе иного -
чтоб я на конверте вдавила печать.
в нём тот приговор, провозгласившийся ими,
о том, что вся жизнь уж былая - пустяк,
что эта реальность другою быть может,
а всё, что сейчас - это просто так.
да нет, они врут, искажая факты,
незримо черкая воспоминанья,
убивая надежды, всей жизни пламя.
я буду мечтать, но совсем о другом,
не о том, что позволит мне уйти от ответа,
я буду реальные планы строить
на этой нашей бездушной планете...