Осенний диалог его и ее

Письмо на подоконнике, что пролежало здесь с лета,
Вдруг рассыпалось в прах, будто смысл потеряло в пыли,
Как писать и звонить, если знаешь: не будет ответа,
Как нести огонек, если сам еле держишь угли?
Снова стрелки часов от меня ускоряют свой бег,
Кто амнистию даст: ни за что осудили на годы!
Разве я виноват в том что осень – лишь выдох природы?
Посторонним в глаза посмотреть тяжелей чем себе.
Осень – это не только листы на намокших карнизах,
Улетевшие в небо миров, куда дует сквозняк.
Осень в сердце горит у идущих толпой сквозь меня.
Это желтые взгляды живущих, кто дорог и близок.
И кто будет смеяться, поверьте: до ужаса страшен
Этот смех без причин сквозь застывшие мышцы лица,
В акварелях реальности, в бликах мечты карандашных –
Одиночество тех, кто хоть каплю берет от творца.
И осенняя радость тождественна черной тоске.
Будто графики чувств поменяли все плюсы на минус.
Осень – это когда все живое глядит тебе в спину,
Философия года, сведенная к боли в виске.