А мне обидно, что не пишется,
Обидно где-то в глубине
За то, что утром еле дышится.
А вечером твержу себе,
Что всё в порядке, всё наладится,
Что буду жить ещё лет сто.
А с этим делом не торопятся,
Ведь знаю, что сама придёт.
Её не надо звать - Ей видно всё
Самой – кому она нужна.
«Ты панихиду не заказывай,
Немного подожди пока».
А мне обидно, что не слышится
За стенкой пенье соловья,
Обидно в глубине, что месяцы,
Как-будто дни с календаря
Слетают птицей однокрылою,
Беспомощно врезаясь в пол
Под тяжестью для нас не видною
Под грузом времени оков.
А я прилягу под лампадкою,
Под образами на кровать.
«Столы накрыть бы поминальные
Да панихиду заказать».
Мне ж всё обидно, что не пишется,
Рука недвижима лежит,
И ворох листьев белых носится
По комнате, где всё молчит.
А мне обидно, что не пишется...
© Copyright: Александр Эренпрайс, 2006
Свидетельство о публикации №106121000759
Свидетельство о публикации №106121000759
Рецензии