Расстрел

Браслеты наручников. Номер порядковый.
Глаз надзерателя держит глазок.
Цвет потолка и небес – одинаковый.
Палец стучит упираясь в висок.
Ноги потеют. Целуюсь со стенами.
Кругом вокруг – будто в сливе червяк.
Всё это так! Напряженными нервами:
всё это так!.. Всё это так!..

Крючья колючие, клетки бетонные.
я гладиатор, на глупом пиру!
Пусть плачут сегодня живые и мёртвые
если в безумные дни я умру:
перенацелевшись прямо на прошлое
там за рекой или в здешней пыли,
где утверждается только хорошее,
как в небесах так и в недрах земли.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Чёрное пятнышко – точка в дыхании.
Так далеко... так легко умирать.
Что Вам сказать? Пребывайте в молчании,
милая женщина... скорбная мать.