Гореть бы как Дали,
Но не горится в омуте,
И в чем причина, где?
Она – не в ерунде,
И даже не только в нашем
Сумрачном городе,
Она – лишь в людях,
Которые пустыми гробами
Тускнеют везде.
Творить бы как Эйнштейн
В наукоемком проводе,
Лететь бы как разряд,
Чтоб свет пролить к мечте.
Но нет – открыли водку
И псевдо правду в гопоте,
Да, впрочем, и не открыли б,
Трудился кто б тогда и где?
Писал б стихи как бог –
Дал б зелье жизнь – лопайте!
Смыл б с душ тоски напор,
Им путь открыл к большой мечте.
…Но быть не может так,
Ручьем стекаем с омута
То ль к чистоте в конце,
То ль – в пропасть, к пустоте…
9.12.06 г.
Не горится в омуте
© Copyright: Роман Беляков, 2006
Свидетельство о публикации №106120902062
Свидетельство о публикации №106120902062
Рецензии