Как будто обезглавлен медным строем,
Как будто обездвижен грозным роком,
Оторванный от бархата навоя,
В жерло влекомый яростным потоком...
Стремишься ввысь, но падаешь бессильно,
В горячий пепел собственых дерзаний,
Оплакивая, сломанные крылья,
Ты обернёшься к ним за состраданьем...
Напрасно, эти снова не услышат,
Кнутью подставив согбенные спины,
Бредут, как тени, и почти не дышат,
Благословя родные палестины...
У врат оставив всякую надежду,
Бредут из круга в круг, от праха к праху,
И не отпетые, но похороненные прежде
Под липким,вязким покрывалом страха...
Полоса отчуждения...
© Copyright: Дмитр Светлов, 2006
Свидетельство о публикации №106120901950
Свидетельство о публикации №106120901950
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.