Москва. Перкуссия

Решил пройтись, а зонт не взял… Проклятый ливень разъедает мое замечательное пальто. Можно конечно было доехать на незаменимом 72 троллейбусе, но раз уж страдать, так… Я прям современная Красная Шапочка – несу (только не пирожки и не бабушке) клавикорды моей бывшей еще не вдове. На кой черт он ей сдался - не понятно. Надо пройти вверх по течению Профсоюзной, налево у Подругиного дома и к ней. Когда-то я работал упаковщиком в Икее. За эту унизительную должность мне платили какие-то гроши, Нинусик (который не вдова) носила Витю. Она не переставала пилить меня, как какой-то маг-иллюзионист свою длинноногую ассистентку. Маленький окончательно рассорил нас. Трехмесячный Витя иммигрировал с бабушкой, великолепной тещей, в штаты.
Город разливался разражался звуками. Они сплетались в какой-то непостижимый до конца не то чтобы шум, а в какую-то иллюзию музыки, трели, сюиты на худой конец.. Большая индустриальная Москва оказывается, умеет петь. Под ноги кидались низкие приглушенные городские передряги. Бродячие стуки, лай, звон, эпохальная музыка Москвы Индустриальной. Помните картину Юона – Утро в Москве? Вот там физически, подушечками пальцев ощущается шум продирающего веки города. Если прислушается, в нем всегда можно найти гармонию. Даже в глазированном сырке есть в какой-то гармонию. Килокалории, тыры-пыры… не стоит прислушиваться к отдельному звуку, вычленять его из общего звучания, он может быть неприятен, может давить и понижать изрядно настроение. Флейты водосточных труб, да простит меня Маяковский, бубны канализационных люков, литавры подъемных кранов, все прекрасное и по-пролетарски безобразное слилось в могучую и розовощекую Москву.

 Сентябрь2003