Неровным почерком на полях...

я вернулась, кажется...

Все кажется банальным и избитым,
И даже этот тесный, серый мир.
Когда голодный выглядишь ты сытым,
Когда подносят кровь и говорят «прошу, мессир!»

И эти книги, вызвавшие бесов,
И эти строки про любовь и смерть.
И дни, излившиеся под струей отвесов.
Уже влились в земную круговерть

Постыли мхи прошедшего терзанья,
Постыли запахи небесного вождя,
И этот стих постыл, как в час предрасставанья
Достал назойливый певец под звук дождя.

На красный след поэтов и тревожных,
Забитых жизнью и неладной кутерьмой,
Я встала, не поняв, как много ложных
(людей ли?) полетело вдруг за мной.

Мне жалко, что губами причитая,
Сердцами не прочтут мои стихи,
И что красивыми словами обрамляя,
Мы губим наши души… чудаки!

Мне боязно, что мельком прочитавши
Подумают, что я хочу страдать.
И не дай бог подумают, что в фальши
Исписана моей рукой тетрадь.

Но самое противное, что люди
Подумают о мнимости идей,
И занеся в типичную из рубрик, судьи,
Конечно скажут , не поэт - злодей.