Ни телефон доверия, ни служба спасения,
Ни врач из поликлиники, что в трех шагах,
Никто не излечит от болезни осенней,
Застрельной тоски моего старика.
Мой бедный старик ночью ходит по скверам,
По улицам, желтым от фонарей,
И, возвратясь в настроении скверном,
Не может квартиру свою отогреть.
Глаза, с фонарей свет собравшие желтый,
Глядят на убогий тюремный свой быт,
А ночью, в постели, дрожит он от холода,
Сдаваясь бессоннице вновь без борьбы.
Ни служба доверия, ни телефон спасения,
Ни врач из поликлиники, что в трех шагах,
Никто не излечит от болезни осенней,
Застрельной тоски моего старика.
Желтоглазый старик
© Copyright: Александр Плешаков, 2006
Свидетельство о публикации №106120802108
Свидетельство о публикации №106120802108
Рецензии