Простенки, стены, коридоры
Не останавливают взора,
Но шаг задерживают мой.
Как буд-то нет пути иного,
Куда угодно, лишь бы снова
Не по прямой.
А что за этой дверью скрыто?
Зачем она доской забита?
Там слышан чей то разговор -
Не стой!
Слетела с петель, как бумага -
За нею ровный, словно шпага,
Все тот же коридор
Пустой.
Что в этом странном человеке,
Уснувшем в кресле том навеки?
Пусты глаза, и впалы веки,
И мертвен взгляд.
Обвисли щеки, и, быть может,
Мы чем-то с ним немного схожи.
Да,
Это я.
1984
Я
© Copyright: Сергей Останин, 2006
Свидетельство о публикации №106120701812
Свидетельство о публикации №106120701812
Рецензии
