душ

А ты тут принимаешь,блин,душ, и вода приятнее ласки
самой красивой девушки, пожалуй, приятнее даже
верности той же красивой девушки.Вникаешь в сказки,
но с каждым абзацем становится как бы хуже и гаже
смотреть на себя внутри этой самой постсказочной прозы.
Ты моешь голову новым шампунем,стоишь под душем,
а когда начинает ломить спину, меняешь позу,
мечтая о том, чтоб соседи не лезли в ванну и в душу,
и тогда все будет окей, тогда все будет как надо...
Ты воешь вполголоса трек из шестого альбома Агаты
и ловко орудуешь бритвой, и кажутся брызгами яда
плевки дезодоранта, а ты все ещё ждешь, что когда-то
ласки красивой девушки станут приятнее чувства воды,
и от собственного тундровского наива тебе смешнеет,
но смех задыхается в горле, и начинаешь ждать беды:
наверное,ты умрешь,возможно,просто получишь по шее,
как раз от соседей, которым тоже надо бы мыться,
а ты тут тупишь на свое однозначно отсутствие формы,
втыкай: на бедре капилляры сливаются в буквы и лица.
И как? Все же душ-это способ прихода?
В обычную норму?