337 дней

В потоке будних дней, в слепом стремлении,
Потеряный в своём стихотворении,
Не признанный в своём существовании,
Смиренно выживал.
 
Борясь за кислород в пыли дорожной,
Прощая, что простить порою сложно,
Я находил нелепое возможным,
Я думал, что всё знал.
 
И ведь сначала всё казалось так невинно,
Всё было в отношениях стерильно,
Двояковыгнуто, и вроде бы взаимно,
Любовь, морковь и абрикосы.
 
Свобода - мы нашли себя друг в друге,
Мне прочили друзья тебя в супруги,
И по ночам сжимались крепко руки...
Какие тут вопросы!
 
Наш первый поцелуй, мой первый стих тебе.
И судьбы заплелись в одной судьбе,
И души заплелись в одной душе...
Но грянул гром.
 
Нежданно, вдруг. И небо, почернев, взрыдало.
Оно одно, по-видимому, знало,
Когда, в нас это чувство угасало,
И этим днём.
 
И этим днём, оно погасло и не вспыхнет,
Оно ушло, так пусть вино меня похитит,
Пусть боль уйдёт, я чувства стану ненавидеть
За то, что испытал.
 
Я знаю, что я сильный, знаю, что переживу,
Я в анекдот сей казус превращу,
Я всем друзьям с улыбкой расскажу,
Что вовсе не страдал.
 
Но снова в памяти день твоего рожденья,
Ещё одно, ещё сто три стихотворенья,
И все кричат богам мои прошенья,
Я больше не могу.
 
С тобою год, но без тебя ни дня.
Другим лишь часть - тебе всего себя.
В других влюбившись и других любя,
Я лишь тебя люблю!!!