Падать вниз. Но лететь

Падать вниз. Но лететь…
Он помнил, что когда-то умел летать. Он мало, что помнил из своей прошлой жизни. Из жизни ДО. Да и была ли она – Жизнь ДО? Обрывки воспоминаний тонущими котятами еще наивно цеплялись за мягкую подкорку его сознания, жалобно скуля, напоминая о своем существовании. Но о том, что когда-то летал – он помнил.
Эта неизбывная память преследовала его двумя сломанными крыльями с засохшими, уже почерневшими кусочками когда-то живого мяса.
 Крылья беспомощно висели траурными флагами на флагштоке гигантского ржавого гвоздя, кривой, глумливой усмешкой вбитого в безмолвие холодной стены. Они постоянно притягивали к себе взгляд. Его взгляд. Взгляд исподлобья, полный отчаяния и усталости одиночества.
И когда безжизненный порыв заблудившегося ветра забредал в его окно
............................( а окно он никогда не закрывал,
..................................................словно ждал…
..................... Чего?
....................... Кого?
.......................... Ее? ),
........................... крылья, покачиваясь, шелестели осенним шорохом умирающей листвы. И засохшие кусочки когда-то живого мяса ржавыми тараканами скреблись, впивались, раздирая в клочья стену, глаза, мозг, память. И слабые котята тонули, так и не сумев, не успев крикнуть…
Иногда он снимал со стены эти засохшие в трауре крылья ( когда-то они были гораздо светлее – нет, не белыми – белых крыльев он никогда не был достоин) и пытался вернуть, прикрепить их на плечи. Однажды даже хотел прибить их тем же гигантским ржавым гвоздем к позвоночнику. Но раны на плечах уже заросли, хоть порой и заунывно стонали тупой зубной болью.
Все было поздно…
Поздно.
Он ложился спать. И во сне он вспоминал ощущение полета – то немногое, что осталось из прошлой жизни. Из жизни ДО. Он снова летел. Летел вслед за Прекрасным Белокрылым Ангелом, вдыхая счастливый ночной воздух. И его крылья тоже были ослепительно белоснежны…
..........Он с криком просыпался…
..........................Белых крыльев он никогда не был достоин.