Скрипит ноябрь отшумевшей кроной,
царапая ветвями край небес,
с которых ничего не сыплет, кроме
того, что всем зимою надоест.
Она ушла, уехала, умчала,
я снова осень дома стерегу.
Она опять всё начала сначала,
опять цветёт на дальнем берегу.
Я не пишу, а в грусть слова роняю,
как небеса на землю эту снег,
и только её имя повторяю,
отмеченное нежностью из всех.
Хрипит ноябрь выстуженным горлом
в телеге дней, гремящих по камням,
увы, без нас, и, как это ни горько,
скорей уже, любимая, по нам.
Он сердце студит, - лето не вернётся,
хохочет он, - декабрь настаёт.
Но знаю я, что так же светит солнце,
над тучами, рождающими лёд!
Она придёт, приедет ли, примчится,
на руки прыгнет, сердце леденя,
и скажет: «Мой седеющий мальчишка,
ну что с тобой?… Я так люблю тебя…»
Осенние хроники. Р. S
© Copyright: Владимир Кондаков, 2006
Свидетельство о публикации №106120200399
Свидетельство о публикации №106120200399
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.