Поэт и вечность

мой юмор на планете хлёсткий,
он крыльев наших волосок,
моих он крылышек ошмётки,
цветка души моей листок.

я вечность разделю на звуки:
прости,я музыкой живу..
нет мочи видеть твои руки,
что так стремятся к огневу!

лечу,как мотылек на пламя,
на твои омуты-глаза..
сливается с оконной рамой
на них ресничек бирюза.

мой бисер слов,как пустота,
и жемчуга твоих мечтаний..
всем в мире правит красота,
и мне не разгадать тех таин,

что в ней таятся.
она не моя мать...
мечты в моей душе роятся,
как же их унять?

она,как прах,как пепел былых дней..
все умирает нас вокруг..заметно?
быть может,я повинна с истиной своей?
вопросы остаются без ответов...

ну где мой бог,и где его огонь?
где тот,кто мир мой разобьет на части?
где тот,в кого я кинусь с головой,
кто заберет меня в обьятья новой страсти?

стихи нужны,чтоб мир стоял на месте,
они его поддержат на плаву слегка..
стихи нужны ему, пока мы вместе,
чтоб золотые рыбки ждали рыбака.

а мы нужны стихам ,чтоб они были,
чтоб кто-то плакал,или мы с тобой..
чтобы они кого-то сильно били,
когда тот кто-то предает любовь.

мы вместе - мировое наказанье,
и видеть все пороки мира нам дано..
мы гении без своего признанья:
нам на признанье как-то все равно...

вот если бы все в мире развивалось
по своему квадрату,эллипсу,углу...
а в душах все,как было,оставалось...
тогда тебе я даже помогу!

забыть войну,и боль,и расставанье,
и то,как вьют веревки из тебя..
зиме,ведь,характерно увяданье...
расстаешь ты,любимая моя.

я тебе дам на миг разбиться,
чтоб вместе с ним там полежать.
я ему дам повеселиться,
ты в его сердце,как хрусталь,

как что-то липкое и,нежно
перетекающее в топь
из вен и ниток бесконечных,
как ручейки впадают в Обь,

они впадают в твое тело..
уже не вытекут оттуда.
ты слишком многого хотела,
его любовь убьет простуда:

простуда чувств,прохлада глаз,
твой холод рук и слез замерших.
я отпущу в последний раз
его с тобою в царство ложных

ошибок,мнений и стихов..
все комплименты раз!и нету
на свете много дураков,
зато на нем мало поэтов...

таких,как мы,как я и он..
(он,кстати,кто? я же не знаю..!)
из снов забытых почтальон,
одну секунду,я бросаю....!

все сигареты в лету сна,
весь дым - в иронию прогулки..
вот,до чего ты довела,
моя сплошная дура скука!

мою он убивает плоть,
меня ментально заражает..
он,как за прошлое урок,
то прошлое,что вдохновляет

меня на самоукоренье,
тебя - на вдохновенье глаз..
моей семьи происхожденье
польется из любимых фраз:

у них другой и ритм,и тембр,
на чужеземном языке
я привношу в ваш праздник плена
свои раздумья о тоске.

простите,я не ваша птица...
точней,я ваша,но не так-
меня вы сами не хотите,
но я ваш ангел,а не враг.

в полосках черных моя шкура,
мои клыки едят других.
в меня летит шальная пуля,
я хищник,сбившийся с пути.

меня охотник не поймает:
ему всё видеть не дано...
меня луна к себе притянет,
я с ней,старушкой,заодно..

она лучами поигралась
в моих бенгальских волосах,
взяла и с солнцем поругалась!
...чтобы...не пасть в его очах.

мой стих,как лента,бесконечен.
а ты меня останови!
поэт,как женщина,не вечен:
вся вечность у него внутри.