Шальная мысль

А мне б найти в себе силы,
Чтоб оставить здесь всё.
И уехать за границу,
Но не туристом, а бомжём.
И там, к примеру, под солнцем Майами,
Где русских больше чем пальм,
Забыться под солнцем жарким
И шелест волн вкушать без стыда.


Там живут бомжи и не тужат,
Круглый год, у них, лето в цвету.
И проблем у них нету с одеждой
И с ночлегом и с едой.
Круглый год они в шортах ходят
И на девок глядят без стыда,
Да вот только имеют не много
И беда в этом, их беда.


Но нет, не найти мне силы
И память моя крепка.
И денег нет на заграницу,
Значит, здесь остаюсь я… пока.
Буду жить, и как прежде, работать,
Буду солнцем я зимним дышать.
Но о странах далеких я буду
Думы думать и ночи не спать.


А хорошо лишь там, где нас нету,
А где мы, там сплошной бардак.
И туристы наши – артисты,
Запугали весь мир в пух и прах.
Каждый год они едут всё дальше
И всё глубже в нирвану ползут.
И от них, даже, все туземцы,
С криком «хелп», из вигвамов бегут.