Сон не идёт ко мне совсем...
Ни для того ли я поэт,
Чтобы, включив настольный свет,
Писать печальнейший сонет?
Достал тетрадь и карандаш
Из старого стола пучины.
Китайский карандаш - не наш...
Задумался. Сгрыз половину.
Отвлёкся что-то. Так о чём?
Берём огрызок. Пишем строчку.
К примеру, "Осень - ни по чём."
Мысль завершив, поставим точку.
Но все великие поэты,
С бессонницей борясь слезливой,
Всегда ПЕЧАЛЬНЫЕ сонеты
Писали ночью молчаливо.
Тогда запишем: "Осень - это
Когда, не ведая преград,
Из ветров и дождей дуэты
Приносят холод в Ленинград".
Не Ленинград, а просто Питер.
Да, это сильный недостаток...
Хоть область сохранила имя!
Задумался. Догрыз остаток.
Ну вот и всё. Писать мне нечем.
Какая разница - рассвет
Над Петербургом-Ленинградом.
Пойду гулять. Прощай, сонет!
Когда не спит поэт
© Copyright: Моншер, 2006
Свидетельство о публикации №106120100914
Свидетельство о публикации №106120100914
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.