Баллада о бессоннице

Ты бредёшь коридором украдкой
В белых тапочках с красной подкладкой,
Прокуратор или прокурор,
Покурить в неуютном сортире.
Тишина в зачарованном мире,
Даже храпа не слышно из нор.

Видно, ангелов пыльная стая,
Что из мрака вдоль стен вырастает,
Пьяный сон на крылах принесла.
Протяни им, не знающим неба,
Дрожь ладони с кусочками хлеба,
Угощенье с чужого стола.

В этом мире, повенчанном с тайной,
Сам себе собеседник случайный,
Ты мучительно ищешь ответ
На ненужные больше вопросы.
И, цепляясь за дым папиросы,
Вдоль стены пробирается свет.

Неуверенный он и дрожащий,
Он искусственный, не настоящий,
Как и мысли твои ни о чём.
Ты плывёшь в сизом облаке дыма
Сквозь пространство, которое мнимо,
К пустоте прижимаясь плечом.

Завтра будет обычное завтра.
Завтра будет положенный завтрак,
Разговоры, газета, кино…
День как день, прошлых дней повторенье,
Что порою рождает сомненье
В смысле жизни. Но это смешно.

Может, болью сердечной разбужен,
Сам себе этой ночью не нужен,
Даже прошлым – и тем не живёшь.
Может, боль и возносит над миром,
Только сам себе кажешься сирым
И бездомным. И падает дождь

За окном с недоступного неба.
Забывается прошлого небыль.
Настоящего попросту нет.
Остаются лишь боль и вопросы,
Дождь за кадром и дым папиросы,
За который цепляется свет…