Ты сыплешь зерныши, метель?
Мне знания твои дороже,
Когда как соль они на воспаленной коже,
И пахнут будто ель.
Я слышу хор пречистых дев
И отголоски криков бражных
В твоем стальном, в твоем бумажном
Порыве жадном, как припев,
В шуршанье, крике комуфляжном.
Нет ничего в мишурном сне,
Есть только муть, кусочки плоти...
Здесь все и есть, и не найдете...
Иди! И вы туда идете.
Но это подлый белый снег,
И нужно нам в него ворваться,
Чтобы воскреснуть третьим днем,
Чтобы метаться над огнем
И до смерти не обжигаться.
1970-74
Странный белый снег
© Copyright: Николай Анд, 2006
Свидетельство о публикации №106112601163
Свидетельство о публикации №106112601163
Рецензии