Вот, поэты ругаются матом,
Видно к нашей взывают совести,
И смердят их стихи ароматом…
Что стихи – это целые повести.
И в цинизме своем боль Богову
Выливают нам в души помоями…
Эй, поэт, хватит корчить убогого,
И стенать над больной страною.
Нам не надо рифмованной жалости,
Наплюют ведь в глаза бесстыжие,
И прошу, прекрати, пожалуйста,
Делать имя на горе обиженных.
Поэту-правдорубу
© Copyright: Будда Спящий, 2006
Свидетельство о публикации №106112400303
Свидетельство о публикации №106112400303
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.