Этот мир однобок для тебя и, наверное, тесен.
Потому-то незримо бушуют метели и дни.
Ты за всю свою жизнь написал уже тысячу песен.
Только песни твои не поют, и смыкаются сны
В пару строчек весны…
Убивал, хоронил беспокойные мысли о лете.
Расступались года перед первым призывом твоим,
Только песни твои похоронены в розовом цвете.
И ты плачешь, как старый и добрый, больной пилигрим,
Что никем не любим…
26.04.06
Этот мир однобок для тебя...
© Copyright: Приола, 2006
Свидетельство о публикации №106112402612
Свидетельство о публикации №106112402612
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
