Поэт

Ты рос цветком на поле сорняков,
Стоял за правду с детских лет без меры,
Но трудным оказался синяков
И ссадин путь к защите своей веры.

И ты избрал оригинальный путь,
Что до сих пор почти был неизвестен –
Ты словом сделал штык, а рифмой - кнут,
Взяв в руки щит своих нетленных песен.

Ты стал поэтом. Было тяжело
Орудием владеть столь изощренным,
И прямо в сердце бить всем тем назло,
Кто пожелал в твоих глазах стать непрощенным.

Но время шло, ты опыт набирал,
И вот уже язвил в упор, не целясь.
Ещё один обидчик со стыда сгорал,
А ты, блаженствуя, лежал, на солнце греясь.

Тебя просили, ты читал – то тут, то там,
Высмеивал отдельных лиц пороки,
Не верил ни границам, ни постам,
Ни рамкам, устанавливавшим сроки.

Поэт-смельчак, вершащий свою месть,
Под Черной Музой твой растоптан гений.
Ответь мне, кем ты был и кто ты есть,
Избавь от лжи безрадостных сомнений…

Но к просьбам ты всё глух, увы – не нем,
Твой голос стал лучом роскошной славы!
И в этот миг не думал ты совсем,
Кто подведёт тебя однажды, и подставит.

… Был близок день триумфа твоего –
Ты самую большую выбрал жертву.
Спасителя наметил самого,
Предполагая, что Христос и это стерпит.

Но битых три часа уже прошло,
А ты сидишь, не написав ни строчки.
Куда же вдохновение ушло?
И ты сидел так напролет три долгих ночи.

А на четвертый день, подув легко
Весенний ветерок хрустального балкона,
Цветком увядшим мимо поля сорняков
Пронес тебя и бросил у подножья склона…

Ноябрь 2006 г.