Рифмы летят, словно камешки в пропасть
Смысл растворился, как свет в глубине.
Да, рифмоплетам открылась дорога,
Поэты редки так теперь на земле.
Строчки писать – не крепости строить,
Бумагомаранья охвачена муть.
Поэтом назвать себя каждый уж может
В эту бессонную лунную жуть.
Да, хоть и правда, но вкус ее горький,
Сладости ложь ей в основу легла.
Толпы поэтов бесследно исчезли,
Кучка рабов им на смену пришла.
О поэте
© Copyright: Ольга Редекоп, 2006
Свидетельство о публикации №106112300578
Свидетельство о публикации №106112300578
Рецензии
