Хранитель

Он любит хранить злость, нежно, бережно и даже красиво… ничего не хочет взамен… Кружится, такой чуть видимый вокруг меня и не знает, что я его вижу, вижу всегда, особенно, если смотрю изнутри. Тогда я его ненавижу еще больше, а он, знай себе, бегает передо мной, то появляясь из-за угла, то прячась на пыльном ковре. С беспорядком комнаты он на короткую руку: ему плевать что вылизывать, все равно какую грязь обнажать… Кажущийся таким спокойным, вздрагивает при малейшим дуновении чуть живого ветерка – единственной силы, которая повелевает мной. Да, именно повелевает, потому что просто не знает другого тона.
 
Он любит хранить бледность, бледность слов, мыслей и цвета. Не дает мне смотреть на цветную совесть. Свою он прячет, подменяя моей, хочет ощущать мир мною: видеть моими глазами, слышать моими ушами, чувствовать боль моим телом и бежать, бежать, бежать.

Он любит хранить надежду, особенно несбыточную, не жалея сил на неё, такую жадную до чужих чувств. А знаете ли вы, как она жжет сердце, сдавливает его медными тисками, но всегда оставляя живым после очередного припадка. А какую пустоту оставляет…

Он любит хранить трусость в сомом дальнем уголке моей души, там, где прячется сам и от меня, и от себя, и от себе подобных. Но в самое неподходящее время ему не сидится на месте, и он кажет свой луч мне в лицо… Свет…снова ты…хранитель…
Свет, померкни, Свет…