Хранят обрывки разговоров...
Тугие кольца телефонных проводов...
Гудки, признанья, сплетни, ссоры,
Молчанья километры, тонны слов.
Что быть могло, я не желаю
Знать несомненно иль предполагать.
Мои мужчины середины мая,
Идите к черту, вашу мать!
Я разберу себя на шестеренки
Как механизм, что исковеркан и разбит.
А сердце, как всегда, надорвано, где тонко,
Но почему-то больше не болит...
Свидетельство о публикации №106112200957