О смерти

Умирать можно, когда со всех сторон обсмотришь глупость, а она, к сожалению или к счастью, безгранична.

Убиенным, гонимым открывают вам счет мои строки...

Перед жестким законом
Руками уж больше не машем,
Лишь
Меч времени
Головы белые наши сечет.

Слышите, там, за нами – мы были!

Улыбнись. Не реви. Не до слез.
Деспотии апрельский мороз?
Мы не будем спешить, чтоб успеть…
Улыбнись.
Жизнь длиннее, чем смерть.

Ну и что, пусть дело идет к концу, но лучше улыбнуться печали… Сколько ее было на моих ранних дорогах, да и на теперешних…

Все конечно, как говорила моя бабушка, но не все потеряно.

Не на всех я еще
Разослал в белый свет похоронки.
Не за всех я еще
Отгорел в этой жизни бродяг.

Делами учите свою смерть улыбаться жизни.

Землю для себя не арендую. Стар я... Но не в старости беда. Клонят мою голову седую много лет твои, страна, года.

Бывает, что человек сам создает прецедент для смерти от внутреннего разлада с самим собой. И это необязательно самоубийство. Можно жить не в том направлении, где тебя ищет смерть, и тогда... не все потеряно.

Уходят живые,
Уходят ребята,
Отряд за отрядом.
А жизнь остается,
Как степь без колодца,
С безжизнием рядом.

Душа продубела - вот ей и не до смерти.

Человек живет до тех пор, пока есть страх перед смертью или хотя бы жалкое утешение жизнью.

Вороний грай. Воронья стая. Великих слов могучий жмых - усопшим памятники ставя, лишают воздуха живых.

Погибшим не стыдно, не больно... Скажите, что все мы из жизни ушли добровольно.

... Чтоб я ушел без едкой власти дыма, так горько разделяющего нас.

С момента появления человека в мир – в этом нет ни трагедии, ни юмора – смерть постоянно присутствует многолико. Она всегда тут, игнорирует любые человеческие ошибки. Она – часть жизни и даже чуть-чуть больше, потому что человек уходит, а она остается (в том числе в виде памятников, надгробий). Держит тебя на руках, кормит грудью...

 Если бы человек смолоду, как только сделал для себя определения Воздух, Пища, Мама, помнил о смерти, он многого бы не делал праздного и вредоносного.
Можно ли акклиматизироваться около смерти, постоянно себе повторяя: «Я не боюсь ее...»? Боюсь или нет, она намного реальнее и конкретнее, чем наши понимания и представления о ней.

Душа жива тростником, тополем, а печальна потому, что со всем этим придется расстаться.

Тишина может быть всякой. Тишина поэзии... кладбищенская...

Жизни отдай все, а смерти поможет мгновение.

Сейчас даже смерти печать меня не заставит молчать.

Но когда-то, я знаю,
Однажды такое случится:
Предпоследнюю песню
Закат над полынью прольет.
Упаду от скитаний на землю,
Как старая птица,
От растраченных сил
Не сумев завершить перелет.

Есть секунда, мгновение свернуть от могилы в сторону – сверни. Этим мы остаемся на земле.

Смерть страшна, но жизнь непобедима. Будем жить, чтоб правду говорить.

Появился на свет - учись дружить со своей смертью, очеловечивай ее.

Очень тяжко в мире не лукавить, жить и умирать в себе самом.

Ни выть, ни воевать нет сил.

Я живу потому, что былое стоит предо мной.

«Кто усопший, люди?» - «Полно, не греши. На щербатом блюде медные гроши».

Слова на веру не берут... И у могилы лгут.

Жаль, гаснет жизнь. Короче путь. И воздухом свободы не вздохнуть.

Дай в саване вольном во имя твое отойти...

Помаши рукой уходящим.

К исходу жизнь. Хлеб черный есть на ужин. Я никому и мне никто не нужен – ни Бог, ни Царь, ни раб, ни господин. Я в этот мир, прекрасный и позорный, распяленный свободой поднадзорной, один пришел и отойду один.