Плененный серостью домов,
Ты встанешь у окна.
По крыше стук - то плачет дождь,
И на дворе весна.
И город складывает нам
Мозаику из крыш.
Он чувствует, что где-то там,
Ты, как и он, не спишь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.