Никто не придёт к нему на могилу,
Никто не решится его помянуть,
Никто не промолвит ему: «Милый, милый...
Куда же привёл тебя трудный твой путь?..»
Лишь ветер поёт над ноябрьским полем,
По небу швыряя клочья седин.
Он жизнью до дрожи своей недоволен,
Оставлен и брошен навеки один.
И пусть подпоёт последняя стая,
Кружась в тусклом свете холодного дня,
Над головою в даль пролетая
И в дальние страны с собою маня.
И снова лишь ветер над осенью свищет
Да мелкий дождик порой моросит,
Да на одиноком, пустом кладбИще
Чёрною тенью странник стоИт.
Когда-то здесь будет его могила,
Где ляжет навеки он отдохнуть;
Никто не промолвит ему: «Милый, милый...
На чём же кокончен нелёгкий твой путь?..»
Могила
© Copyright: Андрей Токарев, 2006
Свидетельство о публикации №106112202574
Свидетельство о публикации №106112202574
Рецензии