Поезда уносят, маслом обляпав,
любимых людей,
Мазутные пятна на душе моей.
А что ей? –
До боли в суставах рукою махала,
как будто пытаясь воздух заставить запеть. –
Не успеть,
да и надо ли было,
в словах немых, безразличных,
сказать, что её я хотел.
А любил ли? –
а вот не успел…
под сухой и звонкий перестук,
колёсами столкнувшихся сердец,
зелёный позвоночник поезда
лицо твоё съедал.
В пыльных, грязных, высмотревших окнах,
свет лица твоего растаял.
Гудит уставшая рельса.
Как с откосной насыпи сыпется жизнь.
Пусто…
знаешь, Верка,
Пусто…
Верке
© Copyright: Иван Настоящий, 2006
Свидетельство о публикации №106112201850
Свидетельство о публикации №106112201850
Рецензии
