Три точки...

Вот и все, наверно, конец.
Вырываю последние строки.
Для меня сей печальный венец.
Выжимаю до капли все соки.
Я писать не могу, а хочется
Сочинить хоть парочку строк.
В подсознании где-то слышится,
Что счастливый отпущен был срок.
Нет, не разумом, писала душой,
Так, как она мне шептала.
Опыт был у меня не большой,
Но в стихах я многое сказала.
О том, как сердце истомилось
В ожидании новой любви,
О снах, которые приснились,
Все секреты раскрыла свои.
А сегодня мое вдохновение
Изменило мне видно с другой.
Я прошу у судьбы продления
И остаться на время такой.
Лунным светом ночью любоваться,
Сочинять по–прежнему стихи.
Не могу, не хочу я прощаться,
Зарифмую напоследок грехи.
Я возьму потертую тетрадку,
Сяду с ней на любимый диван.
Трудно мне разгадать загадку –
Для чего был с музой роман?
Двадцать лет не писала и строчки,
Все чужие уча наизусть.
Я в конце оставляю три точки,
Вытесняя из сердца грусть...




ноябрь 2006