Пусть строка сегодня, как крупица,
Как упавший с ветки лист последний,
Чем писать, не лучше ли забыться
И выдумывать пустые бредни.
Да такие, чтобы мысли в клочья,
Чтоб нигде не билось, не болело,
Слов моих немые многоточья
Замирают чёрные на белом.
Застывают вязкою смолою
Порванных видений вереницы
И всплывают, как пред аналоем,
Ароматом яблок и корицы.
В странных, бесконечных переходах
Сон и явь как будто повенчали,
Скомканным бумажным пароходом
Я наверно в Африку отчалю.
Может быть на волю снова вырвусь
И вдохну щемящий зной полыни,
Может снежным комом я рассыплюсь
И забуду, чем жила доныне…
Пусть строка сегодня, как крупица...
© Copyright: Марина Рубцова Белая, 2006
Свидетельство о публикации №106112101452
Свидетельство о публикации №106112101452
Рецензии
