Тени и дороги

Вечер почти. Тусклые тени
перебегают через дороги.
В руки беру мятые деньги
и обуваюсь возле порога,
но забываю всё ненароком.
И ухожу до воскресенья.
По возвращенью - падаю сразу -
перенасыщен я никотином.
Это обычность, это рутина,
а в настоящем - разная разность
невыносима: невыносимо
много рисую, балую фразой
всех от Анапы до Хиросимы.
Не истрепалась, не износилась
книга эмоций и романтизма.
Виснут на небе, в небе нависли
жаркие звезды. Я на балконе,
я задыхаюсь полною грудью,
еле сжимая ржавые прутья
перегородки. Это погоня,
где через метр - лишь перепутья,
где через метр - падают кони.
Я посторонний в этих забегах,
я посторонний на перегонах
между любыми точками мира.
Как бы смешаться с серой толпою? -
Хочется очень… очень! не скрою,
чтоб не метаться в стенах квартиры,
чтоб угасала кровь в моих жилах,
чтоб потускнела белая кожа.
Разве сумею? Маловозможно.
Хочется очень, хочется также
не возвращаться по воскресенью,
а становиться тусклою тенью,
через дорогу перебежавшей,
хоть иногда, хоть на минуту
всё перепутав.