Сидит он в темном чердаке,
И кавардак в его голове,
Он молод и какой-то страный,
Его очи жизненной печали,
Еще пока незнали...
Он поэт,он всемогуч,
И как бог-вездесущ,
Его наивная душа,
Сочиняет рифмы не спеша.
В его мыслях беспредел,
Сочинять стихи,
Его жизненый удел...
Он как маленькое дитя,
Измазал чернилами себя.
Чело его в веснушках,
А не в морщинах.
Он юнец еще,
А не мужчина...
А карандаш в его руке,
Выводит строчки,
В тетрадном листке...
Он не певец и не фанат,
Он поэтический талант...
Поэт
© Copyright: Тина Бекмуратова, 2006
Свидетельство о публикации №106111701272
Свидетельство о публикации №106111701272
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.