Дай по буковке выдумать слово...

Прикасаясь к твореньям поэта,
Оставляешь ему свою душу…
Будто воздух, украденный ветром,
Остается немыслимо нужен…
Узкой улочкой в залежи время -
Тонкой ниткой на волю, на волю…
- просят те, кто сегодня не с теми,
Или те, кем не сыграны роли…
Тех людей не отыщешь капризом,
Потому что цена – безвозвратность…
Только случай, подобно сюрпризам,
Заставляет искать вероятность…
Прикасаясь к ладоням поэта,
Ощущаешь тепло человека…
Будто быстрое милое лето
Длится дольше, чем тление века…
И неважно цветут ли тюльпаны,
Льется дождь по бесчисленным крышам,
На листке ли расписаны планы…
- все не важно… - лишь всем что-то движет…
Дай по буковке выдумать слово,
Пусть не режет, не плавится в слезы…
Только выпорхнет птичкою снова
Мимо строф, мимо рифм, мимо прозы…
Прикасаясь к родному поэту,
Запираешь на ключик свободу…
Будто сонные отблески света,
Преломляясь, теряются с лету…
Не прощаясь, простить и проститься
- закрываясь от боли надолго…
И, быть может, мечтая забыться,
Неизвестно когда и насколько…
Снова осень дыханием ветра
Забросает листвою дорогу…
Прикасаясь к таланту поэта -
Оживает стремление к Богу…