ВОЙ
На бледный лик я выл луны,
Задрав, как волк, в пространство морду.
Пустыня. Округ сатаны.
Вложенье в стих, как в торбу.
За краем торбы - горизонт,
За мраком скрытый от восторга.
А я - б.у., в былом - виконт,
Жую растительное сорго.
Во тьме мой вой - протяжный зов,
Призыв к собратьям в волчьей стае,
Томленье дев и юных вдов,
Посыл из ада и из рая.
В тревоге бьется нить сердец,
Душа - изранена - трепещет.
И в дверь твою стучит беглец:
Впусти безликого - он вещий.
Его язык несет молву,
Не поленился - взял в дороге:
Ты отойдешь тотчас ко сну,
Где счастье рядом, на пороге.
Сказал и темноту унес,
А ты, враз погруженная в нирвану,
От облегченья плакала без слез, -
И проходила боль душевной раны.
Был стук мистический. А боль?
Боль, от которой воют волки.
Играл ли я с луною роль,
Когда понять пытался толки?
25.09.2001
Вой
© Copyright: Виталий Морозов, 2006
Свидетельство о публикации №106111001654
Свидетельство о публикации №106111001654
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.