Прости его, родная, за то, что ты умираешь,
Когда сочиняешь свою «Лунную сонату».
А он лижет чью – то шею, когда ты ему играешь,
Ты куришь свои дни и ругаешься матом…
Прости ему, детка, он забыл твои бедра,
Не верь в злые сказки – твои мужчины глупы,
Ты ковыряешь раны и соли сыпешь ведра,
И среди снов осколков ты ищешь его губы…
Прости его, детка, ему роднее холод,
А ты строчишь ноты, тебе это надо…
Ты открываешь крышку и утоляешь голод…
Последняя… немая …забытая соната…
Прости ему, детка
© Copyright: Банина Людмила, 2006
Свидетельство о публикации №106110901229
Свидетельство о публикации №106110901229
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.